这座山不高，却生得奇崛。山势如一柄斜插云中的残剑，寒月宗便栖在这剑脊之上。

        山门是两根半朽的松木搭成，漆色早已斑驳，露出底下灰白木纹，像老人手背上凸起的筋络。

        门楣上悬着块匾，墨迹“寒月宗”三字倒还清晰，只是边角被风雨啃噬得毛糙，仿佛随时会簌簌落下碎屑。

        沿石阶向上，青石板被历代弟子踩踏得光滑微凹，缝隙里钻出细弱的青苔，在初冬的薄霜下泛着倔强的绿意。

        阶旁几株老梅虬枝盘曲，尚未着花，枯瘦的枝桠刺向铅灰色的天幕，倒比那些刻意修剪的盆景更显风骨。

        偶有寒鸦掠过，哑声啼叫，惊得檐角铜铃叮当乱响——那铜铃也旧了，声音不复清越，只余下些沙哑的余韵，在空寂的山谷里荡开又散尽。

        这寒月宗并非什么名门大派，其中弟子不过数十尔，殿宇不过三五座，依着山势错落排开。

        迈入岁月斑驳的松木门扉，眼前豁然铺开一片青石广场，地面由粗砺的本地青岩铺就，缝隙间钻出细弱的霜草，在初冬微阳下泛着淡青色的光。

        广场中央无鼎无碑，唯有一方半人高的残损日晷斜倚着，铜针早已锈蚀，影子凝固在“卯”字刻度上，不知停驻了多少年岁。

        几片枯叶被山风推着，贴地打旋，发出沙沙轻响，更衬得四下寂静如古井。

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