顾时年在一个红灯路口停下来，转头看了他一眼。少年的脑袋歪向车窗那边，脖颈的线条从耳后一路延伸到锁骨，细瘦而干净。车内的光线偏暗，把他的轮廓柔化了几分，像个还没长大的孩子。

        顾时年看着他的睡颜，看了大概有十秒钟，然后收回视线，踩下油门。

        到了民宿的时候已经是傍晚，暮色把雪地染成了一片温柔的淡蓝。民宿是一栋二层小楼，木质结构，屋檐下挂着暖黄的灯笼，门口的雪铲得干干净净。老板是个五十多岁的北海道本地人，会说一点磕磕绊绊的中文，热情地帮他们把行李搬上楼。

        “两间房？”老板用询问的眼神看着顾时年。

        “一间。”顾时年说。

        简川正蹲在门口逗老板养的柴犬，听见这话抬起头来：“一间？”

        顾时年已经把两人的行李箱推进了走廊尽头的房间，头也不回地说：“最后一间了，这家民宿就剩这间空房。”

        “你订的时候就没订两间？”简川站起来，拍了拍手上的狗毛。

        顾时年回头看了他一眼，表情很平淡，像是在说一件再正常不过的事：“旺季，订不到。”

        简川“哦”了一声，没再说什么。他表面上波澜不惊，内心却已经开始翻江倒海。和顾时年住一间房，意味着什么？意味着要睡一张床吗？他偷偷往房间里瞄了一眼，看见了两张铺在榻榻米上的被褥，心脏立刻像被一只无形的手攥住了，跳都不太会跳了。

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