猩红的血风在一望无际的沙漠上驰骋，没有方向地四处游窜着，席卷着那细细的沙子。当它来到一颗枯败的死树下，便悄然地消失了。

        死树旁，一个老人静静地坐在那，出神地看着面前的小沙坡，在沙坡上立着一块破烂的石碑。石碑没有刻字，却沾染着还未干枯的鲜血。这是一座坟。

        “他是谁？”老人身旁不知何时多了一道幼小的身影。

        “一个老兵，或者说，一个故人。”老人很平静地答道。

        “他没有名字吗？为什么不在石碑上刻下他的名字？”小孩追问道。

        “他不希望有人记住他的名字，和其他倒在战场的修士一样，他想让世人记住这片将要遗忘的边境，而不是已经走了的人。”

        “那他一定很伟大吧！”

        老人缓缓起身，当他望向那沾血的石碑，古井无波的浑浊老眼此时有些湿润了，但他并没有流泪，因为……他早已没有了眼泪！

        “是的，他很伟大，正是有了他们，我们身后的‘家’才得以保存，并生生不息。”

        老人在坟前站了很久很久，没有再说话，无论飞沙走石，他都纹丝不动，如同一个木桩般立着。那孩童也很懂事地在一旁安静坐着，没有打破眼前的宁静。

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