“别叫。”男人声音沙哑。

        他的脸在摇曳的烛光下显得半明半暗，那双眼睛深不见底，里面翻涌着她看不懂的复杂情绪——有杀意，有愤怒，还有一丝极力压抑的……无奈。

        “是孤。”

        萧慕晚愣住了。那双惊恐的眼睛眨了眨，渐渐聚焦在男人的脸上。

        这张脸，她熟悉到刻骨铭心。

        可是……为什么？刚才还是那个冷酷无情、亲手将她送上龙榻的凉薄男人，为什么现在又会出现在这里？手里还提着砸晕皇帝的凶器？

        “殿……殿下？”她的声音被闷在他的掌心里，发出含糊不清的呜咽。

        拓跋行野没有说话。

        他缓缓松开手，将那只沉重的宣德炉随手扔在地毯上，发出一声闷响。

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