“你爸，”顾时年的声音低低地从头顶传下来，带着一种简川从来没听过的疲惫和倔强并存的复杂，“没有骂人。他在椅子上坐了很久，然后说了一句——‘你们是兄弟。’”

        简川的肩膀颤了一下。

        “他翻来覆去就说这一句，好像这是他能抓住的最后一根线。他问我有没有考虑过你的未来，问别人会怎么看你们，问我想过以后怎么在社会上立足。”顾时年的声音很平，平得像在念一段他已经倒背如流的文字，“我说我都想过——在向你表白之前就已经全部想过了。我想过可能被所有人骂，想过可能会影响到简川的前途，想过以后在亲戚面前抬不起头。但我还是选他。”

        但我还是选他。

        简川被这句话击中了。他把脸埋在他哥肩窝里，肩膀开始抖，咬着嘴唇不让自己发出呜咽的声音。

        “你爸最后说，他需要时间。”顾时年的手覆在简川的后脑勺上，拇指轻轻揉着他的发根，“他没有说同意，也没有说不同意。他只是说需要时间。所以不是最坏的结果，也不是最好的。只是刚开始。”

        简川从他怀里抬起头，眼泪糊了一脸，鼻头红得不像话。他想说“你为什么不叫上我一起”，想说“我不是小孩了，我可以和你一起扛”，想说“你知道我在外面等那将近两个小时有多煎熬吗，我指甲都快把沙发抠烂了”。但所有这些话到了嘴边，都化成了一个问题。

        “那现在怎么办。”

        顾时年用拇指擦掉他脸上的眼泪。“搬出去。”

        内容未完，下一页继续阅读