贝里斯睁开眼睛。

        总控制室的天花板。灰白色的，没有裂缝。日光灯管亮着，发出嗡嗡的低响，光线是正常的、暖白色的、不频闪的。他的后脑勺枕着控制台下面那块被磨得光滑的水泥地面，和他的身体之间隔着一层衣服，没有冰凉到令人不适的触感。衣服是完整的。

        贝里斯猛地坐起来。他的动作太快，一阵眩晕袭来，眼前黑了一瞬。他闭上眼，等那阵眩晕过去，再睁开。

        他低头看自己。

        黑色作战裤——完整的，没有撕裂，没有血渍，裤腰紧紧系在腰间，腰带扣得规规矩矩。深灰色长袖战术衫——完整的，没有抓痕，没有破洞，甚至没有折痕。他摸自己的左前臂。没有伤口。没有抠痕。没有血。他把手伸向自己的大腿。隔着裤子摸到的皮肤是完整的、光滑的、没有任何凹凸。

        他把手伸到两腿之间，干的。

        他拔出枪。格洛克17，弹匣满的，保险关着，和他在医院门前醒来时检查的状态一模一样。他打开弹匣，一发一发地数。子弹全在。

        他不记得自己在四楼开了多少枪。在梦里开了多少枪。

        他在总控制室的地板上坐了很久。日光灯管在他头顶嗡嗡地响，控制台上的监控屏幕全都黑着，没有画面。分诊台。白大褂。走廊里的那只病号丧尸。楼梯间里的那些爪子的声音。那只狗——那只狗舔他的——他把手按在额头上。

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