她对着镜子，嘴角慢慢弯起一个弧度。

        这一次是真的笑。

        不是刀锋的反光，不是裂痕里的暗影，不是猎人观察猎物时的审视。

        而是一个艺术家，在完成了自己第一笔杰作之后，站在画布前，看着那一笔完美的线条时，那种发自内心的、纯粹的、毫无杂质的满足。

        “弟弟，”她轻声说，声音消散在月光里，“这只是开始。”

        窗外，月亮不知道什么时候躲进了云层里。夜sE浓得像墨，什么都看不见。

        只有风，穿过窗棂，发出一声低沉的呜咽，像是这栋老房子发出的、最后一声叹息。

        那声叹息里，有一个人尚未可知的命运。

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