只有他的身T在剧烈地cH0U搐，骨盆在无助地挺动，喉咙在发出那种像小动物被踩到尾巴时的、细碎的、尖锐的呜咽。

        但那道闸门SiSi地关着，把涌上来的cHa0水全部挡了回去，撞在闸门上，碎成泡沫，重新落回身T深处。

        他的眼泪终于夺眶而出。

        不是一滴两滴，而是整片整片地涌出来，顺着太yAnx流进头发里，把枕头洇Sh了一小片。

        他不知道自己为什么哭——是因为疼？不，不疼。

        是因为憋得难受？不，也不是难受。是因为一种更复杂的、他无法命名的、像是被什么东西从内部撕裂了一样——他的身T在尖叫着要释放，而他的理智在说“她不让你释放你就不能释放”，这两种力量在他T内撞在一起，把他整个人撞成了碎片。

        周书意松开了手。

        她的手从他身上移开，拿过床头柜上的纸巾，慢慢地、一根一根地擦g净自己的手指。

        动作优雅而从容，像一个钢琴家在演奏完一首协奏曲之后，用绒布擦拭琴键。

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