那一截腕骨，白得有些刺眼，细得让人心里发慌。

        陈大驴的目光落在那截腕上，几乎能看清腕骨凸起的弧度下面青色的血脉，细细的，一缕缕，像瓷器开片留下的纹路，隐在近乎透明的皮肤底下，随着脉搏微微跳动。

        陈金梁那只握了五年刀、掌心里全是硬茧的手，稳稳地、紧紧地，把那几根快要在天光里融化了的手指包住了。轻轻地，像是怕捏碎了，又死死地，像是怕被风吹跑了。那姿态，像护着火折子上的最后一点火星，在这荒郊野外的风里，小心翼翼地拢着，不敢松，不敢紧。

        车帘彻底掀开。

        一个人弯腰钻了出来。

        那人身量不算矮，大约比陈金梁矮半个头，站在旁边，显得清清瘦瘦的，像一棵被移植到陌生土地上的竹子，多少有点不自在。一身灰扑扑的粗布衣裳，最寻常不过的款式，灰蓝色，布面被洗得发白变软，却掩不住身形修长、肩背挺秀。

        头上压着一顶竹编斗笠。

        不是新斗笠，边缘的竹篾被磨得光滑泛黄，看得出戴了些时日。檐下还垂了半幅灰纱，灰蓝色，和衣裳一个色系，轻飘飘的，把脸挡了个严严实实。

        灰纱随着动作轻轻晃荡。

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