淮北的风裹着沙尘，卷过残破的关隘。绣金楼的旗子还插在城头，底下却早换了尸骨。死人刀踏过满地的碎瓦与断刃，一具具面孔翻过去，没有一张是他想找的。

        然后他看见了巷口那抹紫色。

        他几乎是本能地伸手，一把将人拽进了怀里。你轻得像一捧柳絮，踉跄着撞上他胸膛，扬起脸时，那双杏眼里的惊惶骤然凝住，片刻后，变成一种近乎碎裂的光。

        “死人刀？……刀哥。”

        “啥样子，”他皱眉，声音粗粝得像砂石蹭过铁器，“老子还活着呢。”

        你没说话，眼泪却先掉了下来，一颗一颗砸在紫绸旗袍的前襟上，洇出深色的圆痕。“我以为……绣金楼的人把你……”

        “哭什么。”他抬手，粗粝的拇指蹭过你脸颊，力道却轻得反常，“老子没那么容易死。”

        你忽然踮脚抱住了他。纤细的手臂环过他的腰，整个人嵌进他怀里，像一只终于找到巢的雏鸟。他僵了片刻，才把手落在你背上，拍了拍，掌心下是少女嶙峋的脊骨，隔着薄薄的绸缎，热得发烫。

        “好了好了，”他嗓音发哑，“这不是好好的嘛。”

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