烛台在她手中晃动着，火焰在潮湿的空气中挣扎。她的影子投射在铁门上，扭曲变形，像另一个自己。

        我这是在做什么……我是圣女……

        可她的手已经按在了门环上。

        铁的冰冷穿透手套，刺进骨缝。她打了个寒颤，却没有收回手。

        瘟疫在蔓延。信徒在哀嚎。神在沉默。

        “我还能失去什么呢？”她喃喃自语，声音在空荡的地下回廊里反复折射，像无数个自己在问自己。

        她深吸一口气。

        门的铰链已经生锈，发出尖锐的尖叫。伊莲娜用尽全力推动，厚重的铁门一寸寸开启，露出一条仅容一人通过的缝隙。

        黑暗从缝隙中涌出来。

        不是普通的黑暗——那是活的，是厚重的，像某种粘稠的液体，带着硫磺和腐烂的味道，扑到她脸上。

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