食堂外面，陆雪晴已经走出去很远了。她听不见身后的笑声，却仿佛能感觉到那阵声浪，一波一波地追着她的背影，像cHa0水一样涌来。

        她真的看不懂韩冬。

        在抵达A国参加维和行动之前，这个名字于她只是一份档案上的铅字，附着一串冷冰冰的标签：最年轻的少校，战场机器，战神，以一敌百，孤军直捣敌营。她从不觉得他的这些光环与自己有什么相g，因为她的任务，只是在这短暂的三个月里配合他的指挥完成拆弹而已。

        来了之后，她见识到那些标签不是夸张的修辞，而是被血和汗淬炼出来的。她见过他在战术推演时三言两语拆解掉一套方案，见过他在真枪实弹中把一场看似必输的局面翻转过来，见过他站在地图前，像一柄cHa进沙盘里的军刺，周身散发着一种让人本能想要后退的锐利。那锐利不止是训练出来的，是由内而外，从骨子里散发出来的。

        可那仍然是“见识”。是隔着一层玻璃的观察，是专家对某人专业能力的审慎评估。她以为那就是韩冬的全部——一个被战争打磨到极致的、JiNg确如仪器的军人。

        直到那个夜晚。

        她至今不愿细想那晚的场景。她潜意识地逃避，不愿承认自己内心某种更深处的东西被撼动了，像地质断层在无人察觉的瞬间悄悄位移。那天夜里，他身上的某种东西被触发——或者更准确地说，是被释放了。绳索崩断，铁笼打开，他从那个JiNg密的、可控的壳子里挣脱出来，变成了一头野兽。不是愤怒，不是失控，而是一种更深层的、更原始的狂乱。暴烈从他的每一个毛孔里渗出来，野X像电流一样在他的肌r0U纹理间奔窜。他不再是那个站在地图前的少校，而是一个从黑夜深处走出来的、不可名状的鬼魅。她在他身下，呼x1被某种巨大的力量压得极浅极薄，心脏像被人攥在手里，每一下跳动都又疼又闷。

        然后，今天中午。

        他靠在椅背上，手cHa在K兜里，嘴角挂着那种懒洋洋的、不着四六的笑，和一群兵油子cHa科打诨，被怼了也不恼，被嘘了也不臊，油嘴滑舌得像菜市场里讨价还价的痞子。他笑得肆意，g这个人的肩又搭那个人的背，浑身上下没有一根骨头是正经的。

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