她没回。他等了十几分钟，也不催，只把手机搁在茶几上，人往沙发背上一靠，闭上眼。

        他太习惯等了。这六年，他把等待过成了一种不太需要被安慰的姿势。像站在一棵枇杷树下，看花、看叶、看果子由青转h。风来风去，他只是站着。有些等待会让人枯萎，他的等待却让他一天b一天沉静，像一坛酒被时间慢慢b出了清冽。

        他认识她是在牛津的里。她坐他前排，从不记笔记。讲师问了个问题，她举手，三句话就说明白了别人十分钟没讲清的东西。她坐回去时脸上的表情极淡，像在说“这事本来就不难”。他那时候想，这个人一定很难追。

        后来证明，她确实难追。他追了一年，她答应时只说了一句：“我不确定能给你你想要的那种关系。”他说没关系。那是六年前。他至今仍在说没关系。她是什么样的nV人，他b别人都清楚。她是刀，是月，是永远b你快一步的人。可愈是这样，他愈不肯走。他是那种认了门就不换路的人。

        沈今棠身边的人来来去去，有的停过一晚，有的停过几年，但他是最久的。他从来不问。不是不想知道，是怕自己一开口，就把那层脆弱的平衡打破了。有些事，你问了，就有了答案；有了答案，就有了后果。他宁可不要答案，只要一个位置。不是她的全部，只是离她最近的那个位置。

        手机亮了一下。她回了：“你在哪。”他答：“大堂。”她说：“上来。我房间号你知道。”

        他站起来，拖着行李箱往电梯走。电梯的镜面映出他的脸，米sE风衣，银sE箱，金丝边眼镜。他看起来像个出差路过的旅人，可他知道，自己不是。他飞了十一个小时，不是来出差的。

        沈今棠的房间在顶楼的行政套房。他站在门口，抬手正要敲门，门从里面开了。

        她靠在门框上。应该是刚从办公室回来，黑sE西装的扣子解开了，里面那件真丝衬衫的领口也松着，头发半散，有几缕碎发从耳边垂下来，像刚从一个冗长的梦里醒过来。

        她没有化妆，嘴上只涂了层透明的润唇膏。看起来很累，可那双眼睛还是和六年前在牛津图书馆里一样，不看你时你以为她在走神，看你时你以为她把你的前世今生都看完了。

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