浴室的水声哗哗的，和窗外的雨声混在一起，分不出里外。她洗完出来，擦着头发，走到客厅，

        然後她停住了。

        客厅的灯关了。只有电视还亮着，静音，蓝白的光一闪一闪。江宇盛坐在窗前的地板上，不是沙发，是地板，背对着她，面朝那扇被雨cH0U打的落地窗。窗外，整座城市在风雨里模糊成一片流动的光斑，红的h的白的，被水痕拉长、扭曲、r0u碎，像一幅一直在融化的画。

        他就坐在那里，看着。

        一动不动。

        她站在走廊的暗处，擦头发的手停在半空。她看不见他的脸，只看得见他的背影被电视的蓝光描出一个边，那个背影，她认识这个背影两年了，西装的、衬衫的、居家T恤的，她都认识，可是此刻这个背影，她不认识。

        它太安静了。安静得不像休息，像守灵。

        风撞在窗上，整片玻璃嗡的一声。他没有动。雨刷一样的水痕一道一道流下来，城市的光在他面前碎了又聚，聚了又碎。她忽然明白他在看什麽了，不是在看风雨。

        他在听。

        跟那次细雨里过马路一样。那种很深的、近乎虔诚的专注，整个人朝着某个她进不去的频率，打开。

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