他没有回答。

        他只是看着我，眼睛很黑，很静，像一口深井。那里面有某种东西，我看不懂，但我知道那不是怜悯——怜悯不会让人这样站姿笔直地站在别人家门口，像在领受一场审判。

        “我不走。”我说。

        “好。”他说。

        他居然说好。

        然后他弯腰把琴盒拎起来，走到门口，把鞋换回来。

        我看着他的背影，忽然慌了。

        不是因为他要走——是因为我发现，屋子里除了我，最后一个活人也要走了。

        “你别走。”我说。

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