“你妈跟你说了。”他没回头。

        铲尖戳进土里，翻了一下。

        “多肉摊站了半小时？”

        他把铲子插回土里，站起来。

        膝盖响了一声。

        转身面对她。

        天台的风灌过来，把他额前的碎发掀起来，露出眉骨下面那道浅弧。

        他眼睛被风吹得微眯了一下，虹膜在晨光里透出浅琥珀色。

        “我妈以前种多肉。阳台上摆了一排，十二盆。”他开口，声音被风削得有点散，“后来她走了，我爸全处理掉了。一盆没留。”

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