“不止一朵。后面还有九粒。”

        “能开几朵？”

        “不知道。开几朵算几朵。”

        她偏头看他。

        他正在把铲子上的泥蹭干净，拇指按着铲面刮，指甲盖压得发白。

        后颈从短袖领口露出来一截，发际线下面那颗褐色小痣被太阳晒得发深。

        她抬手，指尖点在那颗痣上。

        他脖子僵了一拍，偏头。

        两个人鼻尖几乎碰到，呼吸在中间一小寸空气里交缠。

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