隔天，父亲找简川谈了话。不是在书房，是在客厅的沙发上。父亲坐在他对面，中间隔着一张茶几，茶几上放着两个茶杯，茶已经凉了，没有人喝。父亲没有绕弯子，开口就说“你哥跟我说了”。然后沉默了很长时间，长到简川能听见墙上挂钟走秒的声音。

        “你妈走得早，”父亲的声音有些沙哑，但语气是努力维持的平静，“我没照顾好你。这些年顾时年一直在带我那份责任，我知道。他把你照顾得很好，我也知道他不会害你。但这件事——走到这步我没法说支持。”

        简川把手放在膝盖上，指甲掐着掌心。抬起头来的时候，他红着眼眶，嘴唇也在发抖，但看向父亲的目光没有闪躲：“爸。我不用你支持。你只要不拦着就行。”

        父亲的喉结动了动。没有当场暴怒，没有摔门而去，也没有松口。只是坐在沙发上低着头，像在看茶几上那两杯凉透的茶，又像在看很远的地方。过了很久他才说了一句——“你们以后在这个家里，还是要叫我爸。”

        不是认可。但这一句也不是否定。是一个父亲在自己无法理解的处境里，唯一还能守住的那点体面。

        简川那天晚上把这句原话转述给顾时年，两个人站在阳台上吹着冷风。顾时年靠着栏杆沉默了一会儿，然后伸手把简川羽绒服的拉链往上拉到底，一直拉过咽喉，把他的下巴也包进领口里。“知道了。”他说。

        继母那边是顾时年去谈的。简川不知道具体说了什么，只知道那天他路过厨房的时候，隔着半掩的门看到继母背对着门口站在灶台前，火没开，锅是空的。顾时年站在她身后，低声说了句——“妈，你要是真的想好了，我不拦你。但你得保证自己过得好。”他听到顾时年说“好”，然后继母转过身来抱了他一下，很快，不到五秒就松开了。她转过身打开水龙头开始洗菜，动作很忙，头一直没有回。

        简川悄无声息地退了出去。

        搬出去的决定是在那之后不久落地的。找房子的过程比预想的顺利，两个人花了两整天筛选房源，最后定下了一间朝南的小公寓。不大，但采光充足，卧室的窗户对着一个小区的内院，院子里有一棵叫不出名字的树，冬天光秃秃的，但房东说到春天会开花。

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