晚上八点，天黑透了。

        他不知道自己是怎么知道时间的。也许是楼下某个准点的报时，也许是身体数完了最后一格电。黑暗里，世界早就被他压缩成一条走廊、一道门、一个随时会响的锁。

        最先到的是电梯。很远的一声，轿厢归位的轻响，从门厅的方向渗进来。

        然后是指纹锁。"滴"。短促，清脆。

        他的呼吸停了半拍。

        门开。门关。鞋跟磕在大理石地面上：哒，哒，哒。不急，不缓，每一步的间隔完全一样。

        玄关那里停了几秒。挂钥匙，或者放包。然后鞋跟声重新响起，穿过客厅，到了楼梯口。

        上楼。大理石台阶把脚步声放得很空，一级，又一级，越来越近。

        味道先于她抵达。那股冷辛从走廊灌进来，灌进他的鼻腔，灌满他的肺。他跪了七个小时，鼻腔里本来全是这个味道的底。现在，源头回来了。

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