是钟点工。

        他松了口气，却没敢放松警惕，悄悄退回房间，把门虚掩上一条缝。

        万一她上楼呢。万一她推开这扇门，看见一个陌生男人穿着家居服坐在这间主卧里，她会想什么，她会以为他是谁？他站在房间中央，脑子飞快地转，想找一句能说得通的话。说是来谈事的客户？哪有客户住在主卧里，穿着这样一身衣服，脸白得像纸。说是伤员暂住？更糟——为什么是主卧，为什么这几天她一次都没提过。他甚至想到，若对方转头去问席诺，她会怎么答；他忽然发现自己完全想象不出来——她大概根本不会解释，只会淡淡看那人一眼，那人就再不敢问了。而他不行，他是个演了十几年戏的人，这会儿一句台词都编不出来。

        他坐回床沿，无意识地往后倚靠，鼻尖蹭过枕头，一股极淡的、不属于他的气味残留在布料里，凉而干净，像雪松混着点浓郁的辛香料——是她的味道。他忽然意识到自己正无意识地把脸埋得更近，猛地一惊，坐直了身子，耳根有点发烫。

        楼下传来吸尘器的声响、水龙头的水声、锅铲碰撞的轻响——阿姨在做卫生，煮饭。他屏着呼吸等了整整两个小时，等来的只是玄关处换鞋、开门、关门的声音。她没上过二楼，一次都没有。

        她没上过二楼。

        此后几日，那位阿姨天天准时来、准时走，从不上楼。韩态起初以为三餐都是她做的，直到某天中午，他留意到厨房只留了一份晚餐——摆盘讲究，分量精致；而他碗里那份，火候和口味都带着一种更随意的家常气，像是随手做的，却每回都是热的，每回都刚好合他这几天能吃的清淡程度。

        他没多想。

        又过了两日，他趁阿姨在厨房忙碌时从门缝往下看，她端出来的餐盘，只有一份。他在楼梯转角坐了很久，才想明白：阿姨只给她一个人做饭，他吃的那份，是她自己做的。

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